Miss Pumpkin

Le vent souffle à peine au dehors. Les feuilles mortes ne tombent que par sécheresse. Pourtant, Halloween approche. Doucement s'éveille l'esprit de la citrouille, émergeant des limbes de l'été. Elle était remisée dans un coin sombre et humide, en attendant le bon moment. Elle ne porte pas encore ses couleurs vibrante de la chaleur d'une flamme, elle est banche comme l'insecte née dans le noir. Mais bientôt elle rougira quand le vent soufflera, quand les feuilles mourront et quand Halloween prendra possession de vous.